Aucun mot n'y suffisait. Je les cherchais pourtant, là, dans ce couloir qui tanguait. Horreur. Épouvante. Mort. Ils sonnaient creux. Petits. Des jouets de fer-blanc à côté de ce qui…

 Que faire de toute cette folie ?Je ne voyais rien. Rien d'autre qu'attendre. Alors j'attendis, la main collée à ce chambranle poisseux, le souffle court, le goût de terre froide…

Je n'eus pas le loisir de m'attarder sur cette certitude. Les mains vinrent d'abord.Une sur mon épaule. Une autre à mon poignet. Puis une troisième, quelque part dans mon dos,…

Demain sera un autre jour avais-je écrit la veille, la plume déjà lourde de sommeil. Le jour se leva tiède et gris, comme tous les jours de janvier à Londres.…